Mi Abuela

  Tengo pocos recuerdos de mi Abuela. Pero los que tengo son nítidos. A veces una imagen, a veces un vago aroma desvaído a rosa seca y empolvada, a veces el sonido dulce de su voz cálida. A veces el recuerdo antiguo se  mezcla confuso con los relatos de mi madre. Y la veo. La veo feliz rodeada de sus hijos, enamorada de su marido, atormentada por sus involuntarias ausencias , deshecha y frágil tras su pérdida. Haciéndole a su retrato, en un afán de retenerlo,  una pregunta para la que no había respuesta.

  Recuerdo mañanas de primavera, acicaladas las dos, y emocionadas. Yo porque eran las únicas ocasiones, las que ella estaba en Madrid, en las que podía sentir el afecto cómplice e íntimo que sólo un abuelo sabe dar. Ella porque , de nuevo, iba a reunirse con su Lope. Aunque fuera con la distancia del tiempo y el polvo perpetuo. Y hacía de esas visitas al cementerio, una privada celebración. Y yo,  abstraída en mis juegos , asistía a su encuentro, secretamente fascinada por la escena.
   Siempre que he pasado por ese cementerio he sentido una gran nostalgia. La que se siente por los instantes felices de la más lejana infancia.
  Otro de sus placeres iba después. Los pastelitos de nata. Un capricho
 prohibido para ella que yo compartía y que me convertía en cómplice y custodio de su secreto.  Ese gran honor depositado en una niña tan pequeña, forjó una lealtad tal que hasta hace muy poco no ha sido quebrantada.
  
   Con el tiempo he llegado a conocerla, a través de mi padre y de mí misma.
He llegado a comprenderla y , desgraciadamente , a experimentar su dolor. Pero el recuerdo de su joven espíritu y su fuerza serena me ha marcado muchas veces el camino.
 
   Mirando atrás me doy cuenta de que conocí muy poco a mi Abuela, pero la sentí mucho y muy cerca. Y aunque yo no soy una persona religiosa, sino más bien escéptica, sigo sintiéndola a mi lado. Acompañándome desde lejos.


                   Susana